Стыд

Стыд бывает разным.

Иногда чувствуешь себя конфетной оберткой. Тебя выпотрошил какой-то шутник и сложил заново — и тебе стыдно в ответ на доверчивый взгляд и обманутую улыбку. Сродни тому, что чувствует яблоко, которое оказалось гнилым внутри.

Иногда ты — гвоздь, прибивший к стене бумагу. Ты элемент композиции. Но если тебя захотят вынуть, на прежнем месте будет зиять дыра — и ты чувствуешь эту боль уже сейчас.

Телефон звонит. Видишь имя того, кто набрал номер, и не хочешь отвечать — и тебе стыдно, как вдруг отказавшей технике. Кнопку нажали, а ты не работаешь.

Стыд большим червяком роет в теле ходы, выгрызает изнутри, чтобы выплюнуть. И вот ты даже не вещь, а размазанная кашица — хотя нет, ты ходишь, разговариваешь.

Но если червяк съел уже слишком много, то хочешь спрятаться, стать незаметным: поместиться между вот этими травинками, на дне этой лужи, с другой стороны асфальта.

Чтобы кто-то большой взял нашу планету, прочитал в инструкции: «перед употреблением взболтать», и ты от мощной тряски растворился в воздухе. Не самый худший вариант.

Но пока ты цел, не находишь себе места и даже ночью шатаешься не по своим, а чужим сновидениям — говоришь там: «Я хочу, чтобы Бог обо мне забыл».

…Когда-то мне сказали, что ходить во сне через зеркала — опасно, можно потерять душу. Не то чтобы я верю. Но если мою душу тогда правда утащил какой-то демон, я знаю его имя — Стыд.