Обида

Обида похожа на слизня, которого пытаешься проглотить — целиком, не пережевывая. А он присасывается к горлу и теперь живет там, ждет собратьев.

Они медленно захватывают дыхательный тракт, сантиметр за сантиметром. Тяжелее дышать. Кажется, мокротой забило всё от груди до переносицы. Под лобной костью, захватчики водружают стяг: Королевство Слизи. И начинают плести невод.

Каждое утро, как только поднимаются веки, со дна зрачков вылетает сеть, чтобы поймать серый свет из окна и паршивую музыку будильника. «Катись всё к хренам собачьим, какого черта», — говоришь ты. Про себя: лень выталкивать слова из легких.

Идешь на работу, и там — коллега дуется, что ты не оценил новое платье, а тебе кажется, что она сплетничает о тебе с подругой. Не обижаются только те, что дают себе злиться. Остальные по вечерам стараются выплакать нутро, похожее на холодец, или прижечь его алкоголем. Становится только хуже.

Ты обижаешься на воздух, ведь он уже не насыщает легкие. Удушье не убивает тебя, но и не кончается.

В одно утро ты покупаешь сигареты рядом с метро, и продавщица швыряет монеты на пластиковую тарелку. Отчаянно, будто ты загнал ее в угол. Но смотрит мимо тебя — стеклянными белесыми глазами.

Обида въелась в ее лицо глубже любой из черт. Ты прощаешься — она не отвечает.

Только за дверью ты видишь: мутноглазая рыба скользнула из невода, слишком широка была ячейка. Затягиваешься дымом и начинаешь кашлять.

Склоняешься над урной — сильными толчками из горла брызжет слизь.